El escritor Tomás Sánchez Santiago lleva engañándonos mucho tiempo poniéndonos en las manos libros que escribe sobre cosas que, según él, no tienen importancia, por ejemplo: para qué sirven los charcos, cuáles son las secretas labores de los inviernos, de que está hecha la vida mitigada, cómo suena el murmullo del mundo o lo que dice el que menos sabe.
Si, realmente, esas cosas sin importancia no fueran importantes no habría dedicado varias décadas de su vida a hacer literatura con ellas y no habría captado la atención de los lectores que andamos, muchas veces, entretenidos en creer que nos interesan los grandes acontecimientos o las modas pasajeras que no se sabe bien qué sabios imponen.
Esa línea literaria por la que él ha caminado, que, a primera vista, parece una carretera secundaria, entronca nada menos que con Gustavo Adolfo Bécquer, que inauguró nuestra modernidad enseñándonos a extraer la poesía de nuestras propias vidas sin necesidad de imaginar ningún otro lejano confín; esa rama sale del mismo olmo, aparentemente seco, en el que Antonio Machado puso sus ojos de hombre, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Ante la experiencia de vivir cabe la opción de sentirse fracasado, lo cual lleva a la desesperación y al cinismo, o la de sentir compasión por todo, una especie de compasión que incluye al propio que la siente y proyecta una ilusión de esperanza que, por raro que nos parezca, es de naturaleza estética.
Tomás sí sabe, aunque lo ponga en boca del que menos sabe. Sabe lo que importa lo que no importa. Después de escribir muchas cosas, después de vivir bastante tiempo, seguir siendo poeta es saber el secreto de no fracasar, el secreto de la compasión, el secreto de la ilusión, el secreto de la esperanza… No en vano tituló no hace mucho un libro suyo ‘La belleza de lo pequeño’, lo pequeño que, con su escritura, se hace grande para crear un puente entre su intimidad y la nuestra.