Fue hace más de un siglo, todo era mucho más complicado, casi imposible, pero se hizo.
Trabajaron miles y miles de ferroviarios, murieron unos cuantos, demasiados; pisaron muchos la nieve para que siguiera la máquina su camino; llevaron gallinas al mercado, pescadores al río, músicos a dar sus conciertos, acero de los altos hornos, carbón para los fuegos, estudiantes a sus clases, enfermos a sus médicos, temores en las visitas a los bancos, alegrías en los regresos familiares... Le escribieron poemas, le compusieron canciones, grabaron películas, hicieron estraperlo desde sus vagones, tiraron los sacos por la ventana para recogerlos después.
La vida pasaba por allí. La vida sigue pasando por allí pero, una vez más, quieren borrarlo todo, sin piedad, pero parece que se les había olvidado que en los viejos trenes siempre viajó la lucha, la memoria, el recuerdo, y muchos irreductibles que les han vuelto a decir, que les dicen cada sábado, que hay una deuda... Y la tienen que pagar.