Hay un viento que se grita a sí mismo
y viaja bronco y temible
bajo los hombros de la tierra.
Galopa hacia nosotros,
criaturas frágiles,
y no se amilana,
carece de piedad,
es la sombra negra del mundo.
¿De qué fuente emana
tanta ira?
¿Quién la nutre?
¿Quién la convoca?
Einstein se equivocaba:
Dios no juega con nosotros a los dados
–tristes tahúres–,
sino con las cartas marcadas.