Todo nos llega entre brumas. Como esta vida actual y confinada. Entre brumas se asoman las opciones de lo que va a pasar, ¿se sabe qué van a hacer los papones en estos días que habían tachado en su calendario para cualquier otra ocupación, se sabe qué alternativa tienen las procesiones, cómo van a cansar sus brazos y tener doloridos sus hombros los costaleros, han ensayado las bandas de cornetas y tambores, serán iguales los barrios al oscurecer sin que nadie regrese con su túnica de ensayar... y, lo que es más preocupante, han preparado los cantineros la limonada casera?
¿Qué hacemos este año con la eterna polémica de si los leoneses podremos seguir diciendo lo de ir a matar judíos o llega también hasta esta expresión lo políticamente correcto hasta que los americanos nos convenzan de celebrar el día de acción de gracias u otra gracia similar?
¿Qué harán los genarianos? ¿qué preparan como alternativa a su procesión pagana? ¿a quiénes echarán la culpa aquellos que les acusaban hasta de llevarse los adoquines de la Plaza del Grano? ¿qué grabarán los de las televisiones nacionales que cada año vienen a cubrir las procesiones y acaban mandando imágenes de ‘la procesión de los borrachos’?
No se sabe. Todo se presenta entre brumas y tinieblas.
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